Al otro lado de la bahía, los blancos palacios de East Egg, a la moda, relucían a lo largo del agua, y la historia del verano comienza en realidad la noche en que crucé hasta allí para cenar con los Tom Buchanan. […] Su casa era todavía más elaborada de lo que yo había esperado: una alegre mansión colonial georgiana, roja y blanca, que dominaba la bahía. El césped arrancaba en la playa y corría hacia la puerta principal a lo largo de casi medio kilómetro, saltando por encima de relojes de sol, senderos de ladrillo y jardines en llamas; finalmente, al llegar a la casa, trepaba por un lateral en forma de enredaderas brillantes, como si obedeciera al impulso de su propia carrera. El frente estaba interrumpido por una fila de ventanales franceses, que ahora resplandecían con reflejos dorados y se abrían de par en par a la tarde cálida y ventosa, y Tom Buchanan, vestido con ropa de montar, estaba de pie en el porche delantero, con las piernas separadas.

El gran Gatsby