En 158th Street el taxi se detuvo en un trozo de una larga y blanca hilera de edificios de apartamentos. Lanzando a su alrededor una mirada regia de regreso al hogar, Mrs. Wilson recogió su perrito y el resto de sus compras, y entró con altivez.
—Voy a hacer que suban los McKee —anunció mientras ascendíamos en el ascensor—. Y, claro, también tengo que llamar a mi hermana.
El apartamento estaba en el último piso: una salita, un pequeño comedor, un dormitorio diminuto y un baño. La sala estaba atestada hasta las puerta por un juego de muebles tapizados demasiado grande para aquel espacio, de modo que moverse era tropezar sin cesar con escenas de damas columpiándose en los jardines de Versalles. El único cuadro era una fotografía agrandada en exceso: al parecer, una gallina sentada sobre una roca borrosa. Vista desde cierta distancia, sin embargo, la gallina se resolvía en un sombrero, y el rostro de una vieja y rolliza señora sonreía desde lo alto hacia la habitación. Sobre la mesa había varios números atrasados de Town Tattle, junto con un ejemplar de Simon Called Peter, y algunas de esas pequeñas revistas de escándalos de Broadway.

El gran Gatsby