Al día siguiente hacía un calor abrasador, casi el último —sin duda el más cálido— del verano. Cuando mi tren salió del túnel a la luz del sol, solo los silbatos ardientes de la National Biscuit Company rompían el silencio sofocante del mediodía. Los asientos de paja del vagón estaban al borde de la combustión; la mujer que iba a mi lado sudó con delicadeza un rato dentro de su blusa blanca y luego, cuando el periódico se le humedeció bajo los dedos, se hundió con desesperación en el calor hondo, dejando escapar un grito desolado.
El gran Gatsby
