Lo seguí por encima de una valla de ferrocarril baja y encalada, y retrocedimos cien metros por la carretera bajo la mirada persistente del doctor Eckleburg. El único edificio a la vista era un pequeño bloque de ladrillo amarillo al borde del terreno baldío, una especie de calle principal compacta que lo cubría, y que no tenía absolutamente nada que ver. Una de las tres tiendas que contenía estaba en alquiler y otra era un restaurante abierto toda la noche, al que se llegaba por un reguero de cenizas; la tercera era un taller mecánico —Reparaciones. George B. Wilson. Compraventa de coches— y seguí a Tom adentro.
El interior estaba descuidado y vacío; el único coche visible era el destrozo polvoriento de un Ford, agazapado en un rincón oscuro. Se me había ocurrido que esa sombra de taller debía de ser una tapadera, y que encima se escondían apartamentos suntuosos y románticos, cuando el propio propietario apareció en la puerta de una oficina, limpiándose las manos con un trozo de estopa.

El gran Gatsby