Su cigarrillo, cuyo humo bordeaba los finos pliegues de la cortina con tenues rocío blancos, brilló hasta que el reloj de St. Anne’s, calle abajo, dio la una con una belleza quejumbrosa y elegante. El tren elevado, a media manzana silenciosa, resonaba con un redoble de tambores, y si se asomaba a la ventana, vería el tren, como un águila furiosa, cruzando la oscura curva de la esquina.. Le vino a la memoria un romance fantástico que había leído hacía poco, en el que las ciudades eran bombardeadas desde trenes aéreos, y por un momento imaginó que Washington Square había declarado la guerra a Central Park, y que aquello era una amenaza hacia el norte, cargada de batalla y muerte súbita. Pero, al pasar, la ilusión se deshizo; se redujo al más leve tamborileo—y luego a un águila que zumbaba, lejana.
Hermosos y malditos
