Broadway era un derroche de luz, abarrotado como nunca lo había visto por una multitud de carnaval que se abría paso entre trozos de papel apilados hasta los tobillos en las aceras. Aquí y allá, encaramados a bancos y cajas, soldados se dirigían a la masa indiferente; cada rostro de esa masa aparecía nítido, recortado y distinto bajo el blanco resplandor de arriba. Anthony distinguió media docena de figuras: un marinero borracho, echado hacia atrás y sostenido por otros dos petimetres, agitaba el sombrero y soltaba una serie salvaje de bramidos; un soldado herido, con la muleta en la mano, era llevado en un remolino sobre los hombros de unos civiles chillones; una muchacha de pelo oscuro estaba sentada, con las piernas cruzadas y meditativa, encima de un taxi aparcado. Aquí, sin duda, la victoria había llegado a tiempo; el clímax había sido programado con la más absoluta previsión celestial. La gran nación rica había hecho una guerra triunfal, había sufrido lo bastante para la emoción, pero no lo bastante para la amargura —de ahí el carnaval, el festín, el triunfo. Bajo aquellas luces brillantes relucían los rostros de pueblos cuya gloria se había extinguido hacía mucho, cuyos propios mundos civilizados estaban muertos: hombres cuyos antepasados habían oído la noticia de la victoria en Babylon, en Nineveh, en Bagdad, en Tyre, cien generaciones antes; hombres cuyos antepasados habían visto un cortejo cubierto de flores y adornado de esclavos deslizarse con su estela de cautivos por las avenidas de la Roma imperial….
Más allá del Rialto, la fachada centelleante del Astor, la magnificencia enjoyada de Times Square… un callejón suntuoso de incandescencia por delante….

Hermosos y malditos